Как поживаете, мой Милый Лорд?

Пишу вам при свече- погода ужас.

Спокойно все? Достроили ли форд?

Как дочери? Ответьте мне Вы, ну же-с!..

А в Лондоне дожди- клише повсюду;

Графиня де Монте совсем слаба-

И делать вид, что это важно буду-

Садом пытался мне продать вчера раба.

А как там Вы, мой Лорд, себе живете?

Ведет ли женушка Анет еще дела?

Вы так же ей бесцеремонно врете,

О том, что стала Англия мала?

О истиной причине переезда,

О том, кому стихи посвящены?

Сказать, что пережито посль отъезда?

Да, вашей нет в сием ни капельки вины...

Мой Милый Лорд, в саду белеют розы,

Те самые, что Вы дарили мне.

А помните, какие были грозы?

Вы, может, и спокойны, но я вне

Сознания… Нашелся ваш кулон-

С рубином красным, в пражской позолоте.

В тот вечер, Анн прогнать решила вон

Из дому по причине- много пьете,

И Вы, мой Лорд, пришли в ночи сюда.

Забавно. Помните, торжественные стоны?...

Конечно, по ушедшей жизни. Да...

И после этого как, терпят Вас иконы?!